¡Cuántos conquistadores ni siquiera
podrían copiar de él!

Bajo el firme escalón de su estatura,
la tierra que recorren sus sandalias
abre surcos fecundos de grandeza
a su mano piadosa.
No basta a contenerle
el dolor que carcome sus rodillas.
Mientras haya camino y lejanía,
la roca del coraje impulsa velas
de entusiasmo a su ascética. Derroche
de cristiana locura,
ronco de claridad, su mano traza
arcos de amanecer sobre la arcilla
roja de California.

¡Quién pudiera saber los manantiales
de su arrojo y la piedra
de su perfil enérgico!
¡Quién pudiera saber por qué no cabe
zozobra en sus rodillas!
Y es que su poderío
anclaba en la firmeza
rotunda de su fe.
¡Cuántos conquistadores ni siquiera
podrían copiar de él!

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Fue su lucha tan ancha, el oleaje
de su ardor tan henchido,
que nos duele agolpar en la memoria
el paisaje vastísimo
de su inmensa aventura.
Los ojos se nos cansan
de andarle en seguimiento.

Tal vez ni supo con total belleza
cómo en sus cercanías
se conmovían recios
pretiles fronterizos
que contendrían turbias amenazas
de mogólica turba.
El hincó la gloriosa
empalizada que detuvo el sucio
galopar de Siberia.
No era fácil honor; pero él llevaba
a Dios en los recodos
de su sangre española.

Y para recabar tan alta gloria,
ni traicionó la paz que pregonaba
ni renegó de la ritual grandeza
de su interior quietud:
trazó, sencillamente,
con anclas de firmeza,
con garra de bravura,
con dureza y arraigo de azadón,
las fronteras de un mundo que crecía,
briosamente, sobre las fronteras
más sagradas de Dios.

No era desesperada su aventura;
era sereno andar
de una estatua de piedra que, de pronto,
ha cobrado emoción y agilidad.
No forzaba entusiasmos; le latía
Dios en el corazón
con la simplicidad de un agua pura
que nace en la ladera y cobra brío
hacia surcos frutales
de abundancia de amor.

No forzaba entusiasmos.
Le venía pujante la ansiedad
de tenerse tensado,
fino, como un ciprés.
¡Cuántos conquistadores ni siquiera
podrían copiar de él!

Laderas de grandeza alzan la cumbre
de su esplendor a alturas desusadas.
Los mejores pasajes de la historia
se empinan para verle.
Y el ojo esmerilado de leyendas
malévolas no alcanzan
a mancillar la blanca
claridad de sus aguas misioneras,
porque el granito de su roca tiene
las aristas cortadas
a pico de bravura.

Era como un clarín que tiene brillo
metálico en la voz.
Era como un hervor de enredaderas
lustrosas de verdor
que ascendieran trepándole, envolviéndole,
dorándole el aliento.

Habla con arrebato,
dejándose arrastrar por la riada
de su ardor. Y a medida
que estrega y desmenuza
el áspero rodeno
de su doctrina, a golpes de coraje
viértese con redondo
reventón, con derrame
despeñado y nervioso,
como un agua profunda que de pronto
se queda sin orillas.

Era trigo su voz;
trigo espigado con cuidada mano
a la sombra de Dios.

Cuando él calló, subió sobre los árboles,
más pujante que nunca, un día azul;
y era que amanecía, de rodillas,
asustada y sublime,
junto a la prieta costa del Pacífico,
la gracia del Señor.

¡Quién pudiera saber por qué no cupo
zozobra en sus rodillas!
Y es que su poderío
anclaba en la firmeza
rotunda de su fe.
¡Cuántos conquistadores ni siquiera
podrían copiar de él!

El Aguntanmiento de Madrid dedica una calle a nuestro Padre Rector

En la reunión de la Comisión Municipal Permanente, que bajo la presidencia del Alcalde señor conde de Mayalde se reunió en Madrid el pasado día 28 del corriente, se acordó el cambio de nombre de la calle de Jacinto Benavente, del distrito de Arganzuela, por el de Padre Oltra, como reconocimiento del pueblo madrileño a la ingente labor social y cultural desarrollada por nuestro Padre Rector en los años de su estancia en la capital de España.

En ausencia del P. Miguel Oltra, actualmente en Alemania, agradecemos por este medio las múltiples felicitaciones que continuamente están llegando a nuestro centro.